Antes

reafirmar la vida en los ideales
los ideales en la vida. En los versos: los dolores
-y cosquillas también-
y desaparecer en los laberintos
en desaires del tiempo
para amar a destajo
para ensordecer cánones de lujuria,
amar fielmente
aunque sepas 
volver practicar
-de vez en cuando-
aquella melodía color azul
esa misma que esclarece la virtud de la noche
y empapa el alma de pasado

a veces pesa
a veces impulsa

y sopla aire caliente
y te elevas como burbuja
pero escondes
un alfiler entre tus dedos
dispuesto a reventar cualquier tipo de anhelo.

 Ahora reafirmas la vida en la salida
en el miedo y el horizonte
 -a pesar de la pena palpitante-
porque ahora siente el cuerpo.

Cuidado con entumecerse sobre la arena, aún no
aún no te zambullas en el iris
mejor espera
a que la tarde suba
por las escaleras musicales
                          y tu bajas de un salto

                                                  a la efímera sinceridad
                                                  que la carne se permite
                                                  y el cielo esconde

Por ahora es y será un saludo entremezclado
con agua salada; precisamente para nadie
-y para todos-
ya que a fin de cuentas, al cerrar los ojos
resulta que por hoy vale más la palabra
aunque siempre valga nada.





E, G.

Desarmada

¿Cuál es el camino?

Cuando el estado de las personas
es sometido por sangre
a la rabia a la pena a la impotencia
cuando el estado de les pensantes
entra en carencia de acción
para preguntarse:

¿cuál es el camino?

cuando el Estado miente
                             ciega
                             roba
                             asesina

Pregúntate, pregúntales
- más te vale -
a dónde va la organización
dónde va el discurso y
dónde va la acción
cuando la esperanza ya no aguanta
y aquellos hombrecillos
de zapatos con clavos
juegan
a mover las piezas sobre el tablero.

Por ahora
hay gritos en las calles y mensajes
                                        en paredes
y la calle enfrentada y fuego cortando
y humo picante y ojos con rabia
palabras de aliento.

A la vez hay silencio,
silencio de respeto
silencio de nudo en la garganta
silencio de -no tan- sorpresa
y otro tan angustiante
como paño en la boca
el silencio dirigido
periodismo de los ricos
distorsionando la realidad
 -pero- la realidad
siempre se dignifica
a golpearnos en la cara.

¿Cuál es el camino entonces?

Cuando inventan que hay democracia
cuando cuerpos siguen cayendo
cuando la tierra sigue sufriendo
cuando la rebelión aún se guarda
cuando son miles en las calles
cuando la paz es para algunos
cuando unos tienen balas
y otros tienen piedras.
Cuando el viento llega del sur
teñido de rojo,
y la gente vuelve a darse cuenta
que la democracia es inexistente
que el progreso es a costa de la vida
y los años marchan en una sola dirección.

¿Cuál es el camino?

Cuando los cuarteles e industrias merecen ser quemadas
y la tierra merece ser salvada.

NO HAY PATRIA NO HAY TIERRA NO HAY CIELO
SI LA VIDA VALE MENOS QUE LOS PAPELES
Y EL AGUA ES PROPIEDAD DE GORDOS

CUÁL ES EL CAMINO
ADEMÁS DE VER ARDER EL MUNDO





Dedicado a C.C.
E,G.

Árbol de sabor amargo

Querías
trepar el quillay
para conversar
con una loica
pero tus manos
resbalaron
de la corteza

Y los colores de la tarde
se volvieron otros
y los cantos entrañables
sepultaron
-como siempre-
las mentiras

Querías trepar
y sumergirte
en el arrebol
pero tus ojos
culminaron
la esperanza

Y la tristeza derramada
añoró el nombre
y las hojas de las ramas
susurraron
-junto al viento-
las verdades

Caes

y es ahora
el momento de entender
lo que ya sabes.

E, G. 

Sin funeral, primavera ficticia

                             El sauce del final de la calle se secó hace algún tiempo, 

                                                                               creo que fue el invierno

                              el autor del homicidio. Por ahora aún se siente extraño

                               pasar por el lugar. En fin, ya es primavera y los besos

cambian la mirada que uno tiene de las cosas, 

te hacen respirar aire distinto                                     

 - aunque es el mismo -

                            pero

                                        pero

                                                      pero observar un cadáver de tal tamaño

                              hace que uno se pregunte algunas cosas. Teniendo esta 

       edad imaginaria, pienso que podría hacerme un bastón con la madera 

                                     pero sé que quedará en idea porque evidentemente

                                                  no puedo talar el árbol del final de la calle

                                                                                              - tal vez otro -

así que por ahora me conformo

con caminar un poco

                                           ya llegará el día en que toque caminar la tierra,  

    aunque habría que contemplar el tiempo porque los días pasan volando

                       y en algún momento debo volver a ver el sauce, su cádaver.                               

           Me pregunto si la muerte de los árboles será un proceso muy largo

                                                                         o si existirá aquel momento 

                                                                                - radical e inoportuno - 

                                                                                                     para decir: 

                                                                                                  Está muerto

Aunque todo se reduce a aquel momento,

la puerta de entrada y de salida

muerte siempre muerte

                                                            así que me arrepiento de lo pensado
                                                                                               [doy la vuelta]

                                                                                  para seguir divagando
                                                                          - razonando por obligación -

                                             tal vez mueren pero algunos pueden resucitar

                                                  y ser árboles nuevamente y volvería

                                                                                    a pasar por ahí 

                                                                           - frente al árbol resucitado -

                 y no me daría ni cuenta 

                 de que existe tal milagro

                                                         de que tal vez siente mi presencia

                                                                de que tal vez

                                                                         compartimos nuestro aliento.

Pero bueno 

la muerte trajo 

a contrastar la primavera
e iluminar su color desnudo

                                                                     - la piel agrietada de su cuerpo -

                                                                  cada una de sus ramas retorcidas 

                                                    convertidas en luz y sombra esplendorosa

                                                    sintiendo nada 

                                                    ni pensando en algo 

                                                    ni conceptualizando la vida             
                                                                                                              y uno

                                                                                 recurriendo a la palabra 

                                        uno color blanco después de fumar algo a medias

                 de caminar en tres sueños separados hasta las seis de la mañana 

                                                       intentando adaptarse a ciclos semanales

                                                                 y estas malditas manos que tiritan 

                                                                por el frío no tan frío de las tardes 

                  con la muerte allá en la esquina y Abbey Lincoln en el parlante 

                                con tormenta de respiro agitado por los ojos del futuro

                                     con esta lámpara encendida cumpliendo su función

                                                         - que la madrugada pase desapercibida - 

                                                                                               siendo humano.
Hay que dormir que si no 

el sol se guarda arrepentido

por las tripas revueltas vomitadas en la alfombra 

entre papeles arrugados que realmente son otra extensión del alma 

también son carne y hueso son tanto que

uno se arrepiente nuevamente y prefiere dejarlo así,

sin pasar a la segunda sin arrepentirme de mi muerte

sin llegar a ser humano  - ingenuamente -

esperando que el sauce resucite. 

E, G. 2018.

La anti memoria

Ella siempre toca la puerta
pestañea a destiempo
camina a pies descalzos
y vuelve a abrir sus ojos
remolinos en la guata
eso genera ella siempre
evade la mirada
y también trae consigo
lluvia cuando habla ella
interrumpe la calma
y se transforma en calma
ella siempre
-aunque no lo quiera-
hace tararear el pulso
hace vomitar palabras
hace que las piernas
                  se queden
                  tiesas.
Ella no lo sabe, ella
incluso cree
que la noche
huele a veces todavía
a lavanda seca y toronjil
pero ella se deja engañar
por el tiempo ella
siempre desapercibida
pasa vestida de mañana invernal
despelleja el alma antes
de que avance sin aviso
-ella- pero por qué
pregunta incomprendida y
vuelve a lo mismo
                                ella
baila semidesnuda con la
luz semi-apagada en la pieza
desordenada donde semi-está
el recuerdo
de una mujer parecida
recordando aquella vez
en que fue ella, solo ella
y nada más.




E, G. 2018.

Miedo en altiplano

El juicio se sentía en el aire
denso como la camanchaca
los ojos negros ajetreaban
el terremoto

acuérdate que asecha por las tardes
- siempre dice -
no se percataron que la noche
ya estaba muerta,
asesinada bajo el farol
la gente observaba
- nadie sabe nada -
- nadie dice nada -
pero cuarenta oídos oyeron
cuarenta ojos divisaron
los truenos y relámpagos
evocando terror entre los entes
cuando remecían a la tierra.

Los animales sabios alterados
bajo instintos sobrenaturales
- sobrehumanos mejor dicho -
comenzaban a correr.
Las señales
se repiten una vez
- siempre dice -
la tercera es pal’ idiota. Camina
rápido entre sus siluetas
sobre una pared imaginaria
vestigio de una fogata
cada vez más real
cada vez más roja
cada vez más sal
pesada sobre el hombro
olor a muerto para variar
en la fiesta atardeciendo
parsimonioso el baile
seguía su pulso incipiente
su pulso insalvable.

Vaya su madre a imaginar el peso
la energía del espacio
toda la sangre derramada
ahogados gritos silenciados
mientras el sol
no hacía nada más
que observar;
prefiere no contársela a los niños
- hay historias reservadas -

Piensa en Santa Laura
...en su padre
y en el Inglés que hoy es Chileno
y lo miserable que es la vida
                   de vez en cuando;
en la droga en el calor
y el altiplano estremecido
bajo el llanto del cielo
bajo la lluvia de sus ojos
¿que acaso no ve la tierra
que ya tengo suficiente?
la camanchaca esconde todo
y la brisa se lo lleva
- siempre dice -
se lleva incluso este destino
que por mi sangre lleva etiqueta
hasta el amor se ve disuelto
entre la sal que endurece el aire
que endurece mi pecho
que sube suavemente
desde el mar hasta mis pies
hasta que llega la hora
y la camanchaca debe volver
al mar.

El temblor va a comenzar
- siempre dice -

M. L, 2018.

Los poemas

Si cada poema intenta
ser distinto al anterior
- y al siguiente -
decir lo que no dijo ni dirá:
rejuvenecer al verso
deberías entonces
escribir varios poemas iguales
y ver qué tal te va
- no por llevar la contra -
Solo para ver lo que sucede
y los sabores que sientes,
es que las palabras son tan sabrosas
que a veces puedes confundir
el salado con lo dulce
o lo cocido con lo crudo.
Pero como tú ya has saboreado,
experimenta
con calma pues
a estas alturas ya deberías saber
que mirar
es muy distinto a observar
y escribir muy parecido
a sangrar.







M.L, 2018.

Treinta de Diciembre

La sombra de la
cola del gato en
la pared de mi cráneo
salta y entorpece
-el cuadro- justo el borde
de mis ojos; ahora curiosa
culebrea hasta la esquina sin afán
de avisarle a los vecinos. 
Acompaña el trago amargo
de la noche previa al paso
-de más años y más años-
Entonces
que la última luna me avise,
yo me concentré en los días
y a hacer
15 minutos en un año mas
tres cigarros por la noche.
Siempre hay un culpable
-posiblemente tú-

Dale un abrazo al perro
y perdónate a ti mismo
porque Dios no lo hará.





M.L, 2017.

Un objetivo

Hoy fui al correo
a entregar un paquete
nada más
hoy fui al correo
Vi a un caballero
fumando cigarro
nada más
- cruzamos miradas -
vi a un caballero.

El sol también fue
pero no invitó a las nubes
- de vez en cuando -
prefiere andar solo
sobre todo si es verano
pues le gusta
la tarde terrenal,
abrazarla lentamente.

Y sin mucho más que hacer
busqué un árbol
para pedirle sombra
y en su sombra:
Me senté a observar:
- Dos perros follando
también una avioneta,
caminares humanos y
unos lentes oscuros, apuros
bicicletas, bocas y bichos -

Pasa el caballero
- el mismo nuevamente -
para divisarme una vez más.

La vida es a veces
demasiado irrelevante
y el resto ya descrito
demasiado fascinante
- imaginé que me decía -

Entonces tú dime
¿Qué tan objetivas
                                son las cosas?





M.L, 2017.

Para el final

Una vez que
el llanto nos permita
tildarlo de blasfemia
para la carcajada.

Que la larga noche
en el cementerio
sea parque para
andar en bicicleta.

Ese corazón agreste
sienta la brisa
-como atisbo-
para retorcer hasta
la última de sus ramas.

Recordarás:
el dolor es real
- hasta para el hombre imaginario -
y no habrá arrepentimiento
sentiremos orgullo
de nuestra resistencia.





M.L, 2017.

Siempre fuimos

Palabras malditas
palabras borrosas, gotas
que no pertenecen donde duermen
ni dioses ni humanos.
Cariño de astillas guardadas
en el bolsillo derecho,
en un mundo aún revuelto
donde
los pasos de baile y caídas
no enseñan lo necesario. Ni pianos
suaves o eufóricos fuimos,
nada de eso; perros de calle
trashumantes del misterio
pero nunca más, nada más
miradas alegóricas de sorpresas sublimes
sonrisas nerviosas,
gente espantada aquí donde no duermen
ni dioses ni humanos.






M.L, 2017.

Bombeando sangre

Una caña de agua
para la garganta áspera
que refunfuña sin jazz - ausente de aire -
Cuento pocas pulsaciones
ojos no tan despiertos
pero más que abiertos, pero
pies sin calcetines
pero manos ocupadas
haciéndose pasar la vida. Conste que
debe ser muy poco
todo el aire inhalado
menos los sabores
y pisadas cautelosas.
Solo otro sorbo de agua
compañero, que sin aire: la bebo
-añejada desde ayer-
recostado en las estrellas
más cercanas al camino
vivas en tiempos del olvido.
Aun así, ahora (vi)ves

con esos ojos
bien abiertos

y fumándose el caminar
y cantando esas viejas
melodías que no necesitan
mucho aire; porque poco
es el aire que poseo.





M.L, 2017

Mis dudas

Te encuentras
entre la luna y la sombra
plasmada en la pared,
entre las grietas de mi
memoria, el vidrio
y la cortina café.
Entre mis ojos
escucho tus golpes
–delirantes de libertad-
y mi profundo respirar.
Entre tantas
tú estás aquí
conmigo,
polilla.

M.L, 2016.

Definiciones

      2. Actualidad

Me encerré en este espacio
y eso no me hace valiente
                                          /pero
tampoco cobarde.
Solo me disgusté con la gente
                                 /y un poco
con la ciudad,
pero a ella le tengo un
                      /cariño diferente.

Ahora vivo en este
paralelepípedo casi las
veinticuatro horas
                                      /del día,

y me dedico a:
Ver la suave caída del sol
                        /todas las tardes

abrir y cerrar
las ventanas,
dormir en las mañanas
                        /o en las noches,

escuchar los libros
leer los discos
hablar con Luna
y a hacer
                                          /esto
esto más que nada
-esto más que todo-

Pero yo no elegí
enclaustrarme
-ojalá lo hubiese hecho-
fue más bien
                                      /la vida

y la vida no pregunta,
la vida tiene la última palabra
                                     
                                     /y actúa.

Ella tiene ese derecho.

M.L, 2017.

Hospital y sus noticias

                                                      …mientras cae el agua mustia,
                                                                             pienso.
                                                                                     C. Pezoa Véliz.

Dos encinas veo por la ventana
que el viento mese en forma sutil
y las nubes en movimiento fútil
me dan la calma que necesitaba.

Mientras las señoras ven la teleserie
yo escribo medio cuento
que para mí congerie
no termino, pues me desconcentro.

Pero hay galletas y mermelada
de mi madre que yace acostada
junto a este cuerpo marchito.

(¡Abran la ventana!)

Quiero ese olor a geosmina
si mi debilidad no contamina
lo que la lluvia ya dejó escrito.

M.L, 2017.